Fini: ah monde, tu t’es moqué! Ubuesque destin! Qu’avais-je imaginé? Ce devait être, disons, autre que d’habitude! Ce devait être grand, solennel, auréolé des mille lueurs de l’Histoire! Voilà ce que je croyais et crois-moi (polyptote, mesdames), j’y croyais dur comme fer!

Allons, que raconteront tes annales, monde, quand dans quelques années le temps aura marqué au sceau du grandiose ces trente-six heures banales: en l’an de grâce 2009, le gros Sus Lunex Sagax passe les épreuves de etc. etc.? Et qui pour rendre compte du quotidien grisâtre? Se lever le matin quelques longues minutes avant que le réveil des jours habituels fasse retentir son branle-bas familier, respirer le même air, ô le même, qu’à l’ordinaire, jouir du même ciel (eodem frui caelo, oui, je t’ai pardonné Cicéron, je t’aime encore… il en fallait bien plus pour que je te renie (abnuo), reviens donc à la maison), marcher du même pas sur le même chemin (the narrow way, par exemple, car toi aussi Shakespeare, je te pardonne), et finalement, finalement, alors que dans nos obscurs fantasmes le corps tout entier n’était qu’une nuit noire au service de l’âme, avoir soudainement faim, quand enfin les drogues, naturelles ou chimiques, amputaient de l’angoisse, et manger babouinement une banane à la peau épaisse, en riant, bêtement, en riant… Et comme un jour normal, râler que les sujets ne valent pas l’auréole qu’on leur décernera. La génération Pourquoi Punir? absurde! Qu’est-ce que six heures? Ah je ne comprends plus! L’Histoire est mal écrite… Ou je ne pensais pas qu’on l’écrivait ainsi, avec l’encre même qui sert d’ordinaire à retracer nos frasques… Parle-moi, Marguerite, parle-moi de l’étoffe dont on coud toute chose…

O épique semaine… je ne t’ai pas vécue! Tu restes à rencontrer, un jour, peut-être, quand le gros SLS aura un peu grandi et saura se montrer, disons, à la hauteur des bauges qu’il brigue, vanité des vanités… La tempête, ma foi, ne fut pas hugolienne: point d’engloutissement, à peine une immersion dans les eaux agités de soi-même. Les remous de tourbe d’une âme de cochon qui pensait vibrer davantage…

Peut-être était-ce cela, cette étrange substance, que nous avions si peur, en nous-même de perdre: la ferveur. Etrangeté d’être! Etrangeté! Déçus de n’être pas violentés davantage, de n’avoir pas senti l’enclume du destin accabler nos épaules, déçus de ne pas avoir cru… Et pourtant, SLS, qui te parlait de croire: c’était la vérité!

Les tortues, comme toujours, poussaient en épais squames grisâtres sur les branches immergées; les poissons stagnaient mollement dans les eaux mortes, spontanément issus du chaos de la vase; les flamands déambulaient de leur pas invertis; les moustiques agitaient bêtement l’air moîte, sur ce banc isolé qui recueillit nos plaintes (spéciale dédicace à monsieur M.B, qui préserva mine de rien ma santé mentale); tonton Anchois déclamait ses églogues; Supertramp résonnait dans les bars, quand ce n’était pas du disco bien ringard… Et nous allions mollement, de haies en haies, comme un jour ordinaire, en pensant sans avenir…